Si fuera un colgado de los números, como algún querido amigo, haría varias conjeturas con el número 33.
Conjeturas del tipo:
Podría seguir y seguir y seguir, pero me voy a dedicar a otros menesteres.
A por el 34.
Yo también tengo un número capicúa, pero no coincide con el tuyo. Tienes dos alternativas para adivinarlo; seguro que ya sabes cuál es.
Estás hecho un chavalín.
La vida podría ser al revés, deberíamos nacer en un hospital delirando, luego nos iríamos poniendo cada vez mejor, cobraríamos una pensión del Estado y pasaríamos por un asilo hasta que nos echasen. Con los ahorrillos y la pensión que recibiríamos hasta los 65 disfrutaríamos de la vida sin dar ni golpe, cada día con más fuerza y energía. Luego, llenos de sabiduría y experiencia, trabajaríamos hasta la juventud, edad en la que estaríamos continuamente de fiesta en fiesta, ligando y emborrachándonos hasta el amanecer. De ahí pasaríamos por la infancia, jugando y jugando despreocupados por los problemas mundanos, hasta llegar a ser bebés; dejaríamos de hablar y andar y nos cuidarían y mimarían día y noche para dar paso a nuestra muerte en medio de un gran orgasmo.
¡Leches, quién nos ha cambiado la vida!
Bye pecadores.
No voy a decir tu edad, aunque la sé. Tú sí que estás hecho un chaval, Peter.
La edad mental es lo más importante, y ahí vas por delante de los de tu quinta. Te relacionas fácilmente con gente muy joven o gente mayor, como yo. Me refiero a que yo también me adapto a los jóvenes y a los maduritos 
¿Sabes por qué nos adaptamos?
No es por ser del Atlético de Madrid, como nuestro amigo y futuro concejal en tierras de Toledo. Es porque llevamos el rock en las venas, de serie.
En nuestro corazón tenemos tatuado: “Larga vida al rock”.
Roll baby roll. Aunque querido Golv., tú, de momento, reposo. Ya volverás a rocanrolear en breve.
La teoría de la vida que planteas, qué quieres que te diga, según se mire, es también un poco capicúa. Suele decirse que los ancianos terminan comportándose como niños. La putada es que la historia es cuesta abajo.
De todos modos, te planteo una cuestión: ¿Qué es peor, cuidar de un anciano que va a mejorar o de un niño que va a terminar siendo un bebé?
Aquí lo dejo, que esto es para hablarlo por teléfono largo y tendido.
Como diría mi compañera: “¿Qué cosas tienes, che?”.
2 comentarios